Un matin, Imelda ouvrit son portail et se trouva face à un mur de pierres, haut de deux mètres cinquante, entourant son jardin. Elle rêvait, probablement. Mais elle venait de s’habiller, d’enfiler ses bottes de caoutchouc (il avait plu toute la nuit et le chemin était boueux). On ne fait pas tout cela en dormant.
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Quinze nouvelles totalement originales, sur l’horreur au quotidien. Avec une acuité qui fait peur, Françoise Roubaudi fouille le coeur de ses personnages, si réels qu’ils nous sont proches, si naturellement dérangés qu’ils nous font douter de nous-mêmes.
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