Harry Bolaski était allongé sur le sofa, un énième whisky à la main, à regarder son reflet sur l’écran gris du téléviseur éteint. Il ne pleurait pas. Quatre-vingt-six ans. Le vieux avait eu le temps de s’en payer une bonne tranche, mort quinze ans après sa femme, la mère de Harry. Dans le salon de son père, il se sentait coupé du monde, à l’abri mais aussi prisonnier d’un univers étranger, comme coincé dans un bunker souterrain après l’apocalypse nucléaire ou mieux, dans une de ces petites boules remplies d’eau que l’on secoue pour faire neiger sur un sinistre bonhomme…
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Incisives, souvent burlesques, avec une grande justesse de ton, un sens indéniable de la mise en scène, un zeste de vitriol sur le quotidien de personnages qui se cherchent – vous l’aurez compris, ces nouvelles surprennent. Sébastien Ramseier suit ses personnages pas à pas. Avec acuité, une acuité de scalpel, mais aussi une grande empathie, il leur insuffle vie. Un jeune auteur dont c’est la première publication – à découvrir!
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