Crabes à l’étouffée

Un matin, alors qu’il se rasait devant le miroir de la salle de bains, j’ai débusqué une fissure dans le marbre de son regard. La statue se désagrégeait, s’effritait, sa superbe se dissolvait dans la buée. Je l’ai vu tomber en petits morceaux sur le carrelage blanc, sa tête plus lourde que le reste se brisant. Et sur le sol, du sang. Tandis que je regardais couler le rouge sur le blanc, j’ai ressenti cette même douloureuse délivrance que lorsque, une fois par mois, du sang s’écoule de moi. Mais cette fois, c’était définitif, la délivrance définitive, la dernière souffrance…